Любовь пришла туда, где ей было уготовано место быть третьей. Как поделить ее, как не потерять, никого не задев, не «ударив», не причинив боли, зла, горя, тревог, обид?! Она дама и капризная, и властная, и серьезная, и требовательная, и настойчивая, и нетерпеливая, и легко ранимая, и доверчивая без границ, и подозрительная без меры, и чуткая, и глупая, и... какой только она не бывает!
Со всеми случается эта «болезнь». Но течение ее и исход — у каждого свои, независимо от результата душевного непокоя: о любви вспоминают с тоской, слезами, грустью, если обошли ее стороной, если человек сам себе наступил на горло, добровольно, все обдумав и взвесив. Иначе нельзя было!
А точно — нельзя было?! Задним числом мы все, как правило, умнее и решительнее. Но то задним числом, когда уже все мосточки сожжены, адреса потеряны, души измотаны и... ничто не забыто...
Любовь — очень сложное, серьезное «заболевание» со своими специфическими метастазами. Чувства не преподносятся на блюдечке: «На, ешь! Это вкусно!» И любить, и быть любимым — это труд. Уходит любовь? Уходит. И не заметите когда, и сразу не сообразите — почему ушла. Бывает, не прогонишь ее, сколько ни гони. И так замучит — белый свет не мил!
Можно и не влюбляться. Как просто было бы — все по плану: один раз в жизни любовь, двое детей родить, жить в своем доме... и так далее... Можно, конечно, заставить себя быть целомудреннее, совершать обдуманные поступки, создать себе имидж железобетонной конструкции, которую никто и ничто не тревожит. Но от себя не убежишь, хоть всю жизнь будешь в дороге. Любовь не ищет удобств. Ей достаточно любого «помещения» и она сделает из него дворец. Любящие довольствуются малым. Не считаете так? Значит, эта не та любовь, ради которой сочиняется музыка, пишутся стихи и картины, преображается мир...
Р.S. Если придет любовь настолько поздно, что уже будешь понимать, что ждешь последнюю весну, что до следующей просто не доживешь — я открою ей дверь! Чтобы ощутить вкус счастья в последние дни, часы, минуты... |
